Voy, muerte
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Voy, muerte
Voy, muerte
Muerte, desde la cuna voy hacia tu secreto:
camino con la rémora de mis vacilaciones,
y el corazón me late sin muchas ilusiones
ante lo ineludible de tu cercano reto.
Sobre los blancos huesos de mi propio esqueleto,
en los genes reunidos por las generaciones...,
aguardan dibujadas tus temidas facciones
a ese postrer suspiro de abandono completo.
Vislumbro tu alba sombra bajo el negro crespón
que, símbolo del luto, te sirve de estandarte,
siento ya los achaques de tu respiración,
mas ojalá no fueras de mi sustancia parte,
pues no alivia mi miedo ninguna religión,
y, aunque aguardas mi abrazo, yo no quiero abrazarte.
Artesana, 8-8-20
Muerte, desde la cuna voy hacia tu secreto:
camino con la rémora de mis vacilaciones,
y el corazón me late sin muchas ilusiones
ante lo ineludible de tu cercano reto.
Sobre los blancos huesos de mi propio esqueleto,
en los genes reunidos por las generaciones...,
aguardan dibujadas tus temidas facciones
a ese postrer suspiro de abandono completo.
Vislumbro tu alba sombra bajo el negro crespón
que, símbolo del luto, te sirve de estandarte,
siento ya los achaques de tu respiración,
mas ojalá no fueras de mi sustancia parte,
pues no alivia mi miedo ninguna religión,
y, aunque aguardas mi abrazo, yo no quiero abrazarte.
Artesana, 8-8-20
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