Nuestras cartas
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Nuestras cartas
Nuestras cartas
¿Dónde están las letras que esperamos tanto?,
¿dónde, el tacto suave del blanco papel?,
¿dónde, la nostalgia con olor a él,
a ella, a caricias, a risa o a llanto?
Duermen reposando su olvidado encanto,
se irán arrugando como nuestra piel
y serán basura sujeta a un cordel
cuando estén sus dueños en el camposanto.
Pronto no habrá cartas de boda o de duelo,
últimos reductos del mensaje escrito,
ni siquiera el banco paga ya su vuelo.
Las frías pantallas matan cualquier rito,
¿quién manda al amado su mechón de pelo
surcando los megas de un mar de grafito?
Artesana, 7-10-17
¿Dónde están las letras que esperamos tanto?,
¿dónde, el tacto suave del blanco papel?,
¿dónde, la nostalgia con olor a él,
a ella, a caricias, a risa o a llanto?
Duermen reposando su olvidado encanto,
se irán arrugando como nuestra piel
y serán basura sujeta a un cordel
cuando estén sus dueños en el camposanto.
Pronto no habrá cartas de boda o de duelo,
últimos reductos del mensaje escrito,
ni siquiera el banco paga ya su vuelo.
Las frías pantallas matan cualquier rito,
¿quién manda al amado su mechón de pelo
surcando los megas de un mar de grafito?
Artesana, 7-10-17
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