RECORRIENDO LA HISTORIA

Estilo de Juan de Mena: prerrenacimiento siglo xv

Juan Pablo II

Al obispo blanco, de la Iglesia luz,
el valiente Papa Juan Pablo II
que se consumiera entregado al mundo
para iluminarle la ruta a la cruz.
Al hombre preclaro, poderoso y duz,
que vivió la vida fiel a su doctrina
y ante quien los Reyes bajan la testuz
porque en él veían la sombra Divina.

Heredero electo de aquel pescador
ungido por Cristo en la Redención,
venido del norte cruzó el Rubicón
para eliminar del ángel traidor
las huestes hostiles al buen Salvador.
¡Oh, fiel Alexiares!, dueño de las llaves,
guarda el Paraíso de nuestro Señor
y hasta el puerto eterno guía nuestras naves.

Artesana, 10-12-13


Ven Inspiración

Vuelve a tus jardines, deja este mutismo
pues los versos penan bajo tu letargo.
Las rimas se cubren de un regusto amargo
que agría la copa del dulce lirismo.
Trae a nuestras mientes el romanticismo,
¿no ves que su lira no tañe la Musa
y sobre la tierra la virtud se excusa
tras las fría capa del escepticismo?

Llega, Inspiración, ven, son muchos días
de aguardar el soplo de tu sentimiento;
si no estás presente, sin tu tierno aliento
solo brotan ecos de las rebeldías.
En un mundo hastiado por las tropelías,
no nos queda ya sino suplicarte
porque nunca nadie ha logrado el arte
sin que tu respires sobre sus poesías.

Artesana, 17-9-14


A la Fe

A la Fe le canto, a la Fe gloriosa,
a la Fe que logra mover las montañas,
a la Fe que, en casas nobles o cabañas,
el consuelo alienta de su paz dichosa.
A esa Fe materna que adentro reposa,
algo aletargada pero siempre viva;
A esa Fe consciente que se muestra esquiva
por su augusto sino de voluble diosa.

¡Oh, Fe!, ¿dónde escondes tu rostro divino?;
¿dónde?, no consigo mirarte de frente.  
No encuentro el consuelo de tu voz creyente
dentro de mí misma cuando te conmino.
¿Tejen nuestras Moiras un postrer destino?;
dame tu esperanza, déjame que entienda...
¿Cómo he de encontrar sin tu luz la senda
si no sé siquiera si existe un camino?

Artesana, 7-12-19


Soneto clásico renacentista: estilo Garcilaso

Ninfas y nereidas

Doncellas del arroyo placentero,
¡Oh, ninfas de las aguas aplacadas!,
ayudadme en las horas desgraciadas,
escuchad mi suspiro lastimero.

Sus ojos, donde muero y desespero,
son nereidas con olas desbocadas,
me asomo a sus pupilas agitadas
y no siento que sientan lo que quiero.

Hacedle la mirada transparente,
que, al salir de las aguas procelosas,
se serene y me vea diferente.

Traedla a las riberas rumorosas,
tal vez, en vuestro mundo complaciente,
se hagan dulces sus lágrimas furiosas.

Artesana, 13-12-13


Aracné

Aracné llora y tiende en una esquina
la tela donde apresa su alimento,
mas no alivian los llantos el tormento
de quien sufre la cólera divina.

Los dedos que bordaban seda fina
son patas sobre un hilo polvoriento,
su piel tras el aciago encantamiento
se ha cubierto de negra queratina.

Purga así la virtud de sus creaciones,
con un cuerpo de insecto transmutado
y tejiendo su red por los rincones.

¡Qué injusto ese castigo desgraciado!,
¿acaso no le dio sus áureos dones
la misma que los dones le ha quitado?

Artesana, 23-9-14


Ondinas marinas, nereidas.

Ondinas de los mares, ninfas bellas,
tan dulces, tan saladas, tan airosas...,
al ritmo de las olas revoltosas,
bailáis mientras relucen las estrellas.

Cantadas en gloriosas epopeyas,
reposáis bajo simas procelosas,
y, detrás de sus aguas cadenciosas,
la marea se lleva vuestras huellas.

Salid, dejadme ver lo censurado,
el divino y secreto resplandor
de la mujer prohibida a los mortales.

Seguiré mi camino deslumbrado,
y viviré buscando el mismo amor
que ilumina las almas inmortales.  

Artesana, 14-12-19


LIRAS AL ESTILO SAN JUAN DE LA CRUZ

El Alma desnuda

El colchón de mi cuna
fue de raso relleno de plumaje.
Viví por mi fortuna
el terrenal viaje
de una vida entre sedas con encaje.

¡Oh, infeliz disipada,
que se cubrió de glorias terrenales,
mientras ornó con nada
sus prendas inmortales!,
¿ahora dónde están tus ideales?

El tiempo ya cumplido,
he de mostrar mis galas ante el Juez,
mas no tengo vestido;
llegada a la vejez,
siendo rica, me veo en la escasez.

Ante el Divino trono,
se eleva desvalida, mi alma yerta.
Tras años de abandono,
su dueña yace muerta,
tan solo con un lienzo de cubierta.

Artesana, 16-12-13


Con las manos vacías

En una noche oscura,+
mientras mi voluntad yace apagada,
de su humana envoltura
salí sin ser notada,+
siendo un alma del cuerpo separada.

Quise ver el misterio
de la existencia etérea tras la muerte,
libre del cautiverio
mundanal que pervierte
al ser y lo hace esclavo de su suerte.

En la noche dichosa,+
presuroso mi espíritu acudía
como al lecho la esposa,
sin otra luz y guía,+
se acerca con turbada gallardía.

Solícito llegaba
pensando en las riquezas que tenía
adonde me esperaba +
quien yo bien me sabía,+
mas vi que entre mis manos nada había.

Artesana, 26-9-14  (glosando a San Juan de la Cruz)

Lo versos marcados son de San Juan de la Cruz

¿A dónde voy?

A ciegas me encamino
por la senda que el tiempo me procura;
¡oh,  insensible destino!,
que las horas apura
ajando mi inocencia y mi tersura.

Aquí, en mi corazón,
a oscuras quiero hallar la luz ansiada:
la fe de una ilusión
juvenil olvidada
presiente tras las sombras solo nada.

¿A dónde van mis pies?,
no camino y percibo cómo avanzo.
Dios mío, ¿Tú me ves?,
pues yo a verte no alcanzo,
mas solo de intentarlo me esperanzo.

Por la calle desierta
de mi conciencia, el alma va cautiva;
aunque parezca muerta
y yo no la conciba,
mientras llega el encuentro sigue viva.

Artesana, 9-12-19

Estilo Platero

Martín y la verja verde

Martín es el tercero de mis perros, un proyecto de pastor alemán, por ahora solo una bola negra con los dorados fuegos de su raza. Es precioso y con estampa, una hermosura de perro. Y los ojos..., ¿qué decir de los ojos de un cachorro?, dos espejos donde la ternura juega con la picardía a hacer mohines entre arrepentimiento y fechoría.

Nos ha adoptado él a nosotros, vemos que en casa es feliz y que, como a todos los perritos, lo que más le gusta es el paseo. Sale del portal como una centella, entra en los parterres cuajados de flores y se revuelca en el césped buscando con la trufa suave de su hocico los densos olores del jardín. Pero la verja verde de la urbanización, siendo la ansiada salida al paseo del parque, es también su mayor problema, porque -según deducimos- tiene miedo a traspasarla, no sea que se lo lleven de nuevo a la jaula del criadero. Solo sale en brazos y, si durante el paseo se pasa cerca, corre hacia ella negándose a seguir.

Esta tarde, ya fuera del jardín, llega de árbol en árbol hasta la rotonda. Allí el templete de música, mudo, nos ve pasar bajo sus arcos de hierro rojo y volver sobre nuestros pasos para dar la segunda vuelta. Martín pasa por delante de la temida puerta, se detiene en el macizo de petunias, mira sus hierros largamente, después nos mira un instante breve con -lo que me parece- una especie de complicidad perruna y sin más dilaciones, retomando su trotecito alegre sigue el camino del estanque delante de nosotros.

"¡Vaya! -dice mi marido-, el 'niño' ya sabe que está en casa".

Reímos mientras él olisquea, a lo suyo, los restos de sus vecinos perrunos.

Artesana, 21-1-14



Martín y la gaviota

Hemos regresado de la playa, Madrid ha sustituido los verdes por la gama de ocres, y el parque es una acuarela viva llena de dorados y amarillos. Desde hace 4 años, una gaviota pasa el invierno -sin que nadie sepa de dónde viene ni a dónde va-, en el estanque de nuestro parque. A la vuelta, está aquí como siempre mirándolo todo desde una roca situada estratégicamente en el centro del agua. Hay más en el río Manzanares, así que su presencia no es tan rara y, una vez superada la sorpresa inicial, su blanca figura forma parte de nuestra pequeña comunidad faunística.

Martín, recorre su territorio olisqueándolo todo. Se ve contento recuperando sus olores cotidianos, ya se sabe que los perros tienen trazado en su cerebro un mapa de olores como nosotros tenemos el mapa de presencias visuales.

En la costa, lo llevaba de paseo al atardecer por la orilla del mar y se complacía espantando las gaviotas que a esa hora bajaban a la orilla a ver lo que la marea les traía, aquí tiene que conformarse con correr a los patos mientras buscan entre las hojas desparramadas trocitos de pan de los bocadillos de los niños. Son aves silvestres, así que no hay peligro de que cace ninguna porque solo verlo escapan volando.  

Esta tarde el día está triste, las nubes ocultan el sol y todo se ve mustio, plomizo, sin brillo. De repente, un rayito de luz se cuela distraído entre las nubes haciendo caso omiso a las previsiones del día. Martín, súbitamente iluminado, parece recobrar la alegría, salta, mueve el rabo, alza las orejas y, al mirar al estanque, ve la gaviota hierática sobre su roca. Algo debe  de sorprenderlo porque la obsequia con uno de sus mejores ladridos. La, hasta ahora, quieta estatua, viendo al altivo perseguidor de patos, alza el vuelo y nos da dos pasadas en círculo.

Martín  la mira largamente en sus evoluciones, después me mira a mí, y yo juraría que en sus ojos también se ha iluminado la nostalgia.

Artesana, 13-11-14




Martín y la televisión

Jara y sedal nos trae el campo a casa. Los pájaros cantan en estéreo, las flores estallan de color con el brillo especial que da la pantalla Full HD y hasta se diría que se huele el tomillo entre las retamas. Nuestro cuarto con ventana al cuidado parque se asoma un ratito a la naturaleza natural y libre.

Una tarde de otoño, mientras, por la ventana que da a la calle, llovía a cántaros y el frío viento terminaba de arrancar las doradas hojas de las ramas, colgadas ya de un débil hilo tembloroso; por la ventana virtual, Los perros, en un día esplendoroso, seguían el inconfundible -para sus hocicos- rastro de una liebre. La pantalla, verde como una esmeralda, contrastaba con el gris que asomaba tras nuestros cristales, verdaderos ojos a nuestro mundo real.  

Martín, estaba tumbado a mi lado, resignado a no dar los largos paseos del buen tiempo. En la tele apareció una perrita de su raza que marcaba concentrada una presa para su dueño con la pata levantada y en ese paraíso terrenal del bosque mediterráneo. Tan grande y atrayente era el plano que no pude evitar incorporarme en el asiento y llamar al perro para que la viera.

Sin saber muy bien lo que quería, pero acostumbrado a interesarse por todo al instante, se acercó a la televisión, la miró indiferente; parecía que no veía nada. Sin embargo, demostraba oírla, gimió levemente, estiró, más si cabe, las negras orejas y ladeó la cabeza como para captar mejor los sonidos. La perrita televisiva volvió a ladrar: "ves, te llama; mira que bonita es". Me miró, miró la tele, se acercó a ella cauteloso..., la olió dos veces y me soltó con cara de conmiseración: "no ves que no hay nada".

Eso en realidad no lo dijo, pero a veces este perro no necesita hablar, sus ojos hablan por él.  

Artesana, 28-1-20

ESTILO HERNANDEZ

La alambrada

Del muro la negrura
que me encarcela
ensombrece la tinta
sobre mis letras.

Negra poesía,
en mi pluma reseca
negra agonía.

La alambrada se cierne
tras mis recuerdos,
mas no pueden cazarlos
garras de hierro.

Vuela mi angustia
a rimarse en el viento
junto a la tuya.

No hay pared opresora
que atrape el aire
ni que apague mis ecos
mientras se expanden,

y hasta ti escapan
de la nube asfixiante
que los atrapa.

Artesana, 25-1-14


Elegía a un niño sin nacer

Se me viste de duelo la ternura,
mi niño sin pasado ni presente,
bautizado en tu soledad oscura

con el agua amorosa de mi fuente.
He sentido tus pálpitos vitales
como puede una madre solamente,

y ahora, envueltos en ecos sepulcrales,
acuden con su son desventurado
a estos tristes rimados funerales.

Pues yo noto tu corazón parado,
quizá la entonación de mis palabras
te mecerá la cuna al otro lado

y te libre de imágenes macabras,
más, si hay vida después de la existencia,
llegaré cuando al fin los ojos abras
a abrazar mi conciencia a tu conciencia.

Artesana, 15-11-14


Como Vicente Aleixandre a Góngora

Quevedo

Érase un hombre de su humor pagado,
érase el paladín de la ironía,
érase un alacrán de portería,
érase de la mar el deslenguado.

Érase un humorista desbocado,
érase la sarcástica poesía,
Érase una comparsa de osadía,
el carnaval entero desmadrado.  

Y, sin embargo, el lírico poeta
tras las contradicciones del amor:
caballero del rey, bribón, asceta...

La pluma más aguda del milenio,
un brillante prolífico escritor
cuyo genio compite con su ingenio.

Artesana, 30-1-20

POS VANGUARDIAS: VERSO LIBRE

La ciudad de cemento

Ojos grises abiertos, inmutables,
del monstruo de acero y hormigón
reflejan la ilusión llamada vida.
Entre sus mastodónticas patas abiertas,
corre, corre, corre, corre....,
van ágiles las piernas veloces sin sus rostros
y los coches, hormigas laboriosas,
en busca de la empírica razón
que es cuadriculada por la masa.

Arriba, la luz peleando un hueco,
las sombras encendidas por debajo,
porque todo es claroscuro y contraste,
y bajo el negro hay un color en cada esquina.
Hasta la noche, con sus miedos y alegrías,
deglutiendo basuras vuelve a tender las calles
para darle a la ciudad el nuevo día.

Artesana, 29-1-14




Nací

Nací, olita pequeña y encogida,
sobre la azul cadencia de una playa
abierta al contingente del azar.
Me expando, me encojo; voy o vengo...,
lo necesario, tan solo barro y agua,
materia primitiva existencial.
Voy, voy, voy:
lago manso, marea desbordada,
inundo anhelante las praderas,
me embebo con la espuma,
la escarcha o el rocío
y penetro los genes cosmogónicos
de las rocas, los peces o las plantas.
Soy, soy, soy,
a veces, nieve abierta en cumbres impolutas
con la soberbia propia de la extensión inmensa;
a veces, arroyuelo entre las piedras
rodadas por los vientos siderales.

Así, calo dentro de los otros
y así me conformo a mi manera.

Artesana, 19-11-14


La ciudad amanece

El gris tiende su anodino manto
sobre el negro cemento
mientras la calle bulle de color,
pues, aunque no ha encendido su aura el sol,
ya el semioculto dragón
vomita llamaradas chispeantes,
que van formando hileras
como luciérnagas metálicas
en vital procesión
por las trazadas sendas
del bosque de cristal.
Son minutos de tenue irrealidad.

Poco a poco, las luces toman forma
hechas coches, farolas y neones,
dentro de la burbuja comercial de la urbe,
monstruoso sistema existencial
donde todo se enreda y se amalgama,
y todo es compartida soledad.
Artesana, 5-2-20