La luna
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La luna
La luna
La luna se hace música
en la noche,
camina con acordes de violines
pausada hacia el regreso de la aurora,
y cuando asoma el sol
oculta el rostro
perfilando el compás del nuevo día.
Vivimos la metáfora candente
de un sendero marcado del destino,
no hay vuelta desde el círculo cerrado
del monótono ritmo de la vida.
No hay escape,
la rueda te domina
en esa melodía con la muerte.
Envidio su vagar casi gitano
llevado de una suerte rutinaria,
quisiera tener metas ya marcadas,
pues vivo inconsecuente los silencios
prendida en una tela de reproches,
como predestinada por su influjo,
sin rumbo, sin retorno y sin salida.
Artesana
La luna se hace música
en la noche,
camina con acordes de violines
pausada hacia el regreso de la aurora,
y cuando asoma el sol
oculta el rostro
perfilando el compás del nuevo día.
Vivimos la metáfora candente
de un sendero marcado del destino,
no hay vuelta desde el círculo cerrado
del monótono ritmo de la vida.
No hay escape,
la rueda te domina
en esa melodía con la muerte.
Envidio su vagar casi gitano
llevado de una suerte rutinaria,
quisiera tener metas ya marcadas,
pues vivo inconsecuente los silencios
prendida en una tela de reproches,
como predestinada por su influjo,
sin rumbo, sin retorno y sin salida.
Artesana
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